Der Klang des Windes: Eine Möwe erzählt

Hallo, ich bin Finja, eine junge Silbermöwin. Silber Federweiß nennen mich manche, weil mein Gefieder so leuchtend ist, wenn die Sonne über der weiten Nordsee steht. Doch heute ist nicht irgendein Tag, das spüre ich. Der Wind schmeckt salziger als sonst, und die Wellen tragen eine besondere Melodie mit sich. Unweit von unserem Nest auf der Düneninsel liegt das weite Watt – ein riesiges Buffet aus kleinen Krebsen, Wattwürmern und Muscheln. Aber heute will ich nichts fressen. Heute suche ich nach etwas anderem, obwohl ich noch nicht genau weiß, was.

Am Himmel sind die Schreie meiner Möwen-Familie ein wildes Durcheinander. Meine Schwester Eila hat gerade ihren ersten Fisch vom Wasser geklaut, und sie erzählt es stolz jedem, der es hören will. Doch während meine Familie sich auf das Fischen konzentriert, entdecke ich ein Glänzen zwischen den Steinen am Strand. Neugierig schlage ich meine Flügel auf und gleite hinab. Was ich finde, ist seltsamer als jede Muschel: Eine vergessene Mundharmonika, halb von der Flut umspült, aber noch intakt. Ich picke vorsichtig daran. Ein Ton erklingt – tief und rau, wie der Wind zwischen den Klippen.

Zurück in der Kolonie zeigt niemand großes Interesse an meinem Fund. "Finja, warum schleppst du menschliches Zeug an? Du verschwendest Energie!", ruft mir der alte Kalle zu, ein erfahrener Möwenmann, der jeden Wellenschlag der Küste kennt. Aber ich kann nicht aufhören, die mundharmonikaartigen Klänge mit meinem Schnabel hervorzulocken. Stück für Stück merke ich, dass die Töne anders sind, je nachdem, wo ich picke. Ich probiere, während der Wind meine Flügel hebt, verschiedene Klänge aus. Bald bilden diese Töne ein zufälliges, aber beruhigendes Muster – so tief und frei wie die Weite des Himmels.

Doch ich bin nicht allein. Ein schüchterner Austernfischer, den ich schon oft am Wasser sah, späht interessiert herüber. Sein Name ist Nestor. Normalerweise plappert Nestor nicht viel, aber als ich spiele, stellt er sich in meine Nähe. "Ich habe noch nie so etwas gehört", sagt er leise, "Es klingt... wie das Meer selbst spricht." Ich lasse ihn die Mundharmonika erkunden, während ich erkläre, wie es funktioniert. Es dauert nicht lange, bis wir beide ein kleines improvisiertes Konzert geben – Zwitschern, Pfeifen, tiefes Flötenschwingen. Eine Möwe und ein Austernfischer, die Musik nahe an der Flutlinie teilen. Wer hätte das gedacht?

Im Laufe der Tage ändern sich die Wellen. Das Wetter spielt seinen chaotischen Rhythmus, Regen und starker Wind zerren an den Dünen, und Futter wird knapper. Aber aus irgendeinem Grund bleibt unsere neue kleine Melodie in meinem Kopf. Sie erinnert mich daran, dass selbst im stürmischen Lebensraum an der Küste, wo wir mit jedem Moment Fülle oder Hunger, Sicherheit oder Gefahr begegnen, die Freiheit immer an erster Stelle steht. Ich frage mich, ob all die anderen Tiere im Watt also auch Lieder für sich haben – ganz leise Melodien, die wir nur nicht hören können.

Eines Morgens beschloss ich, die Mundharmonika ins offene Meer zu begleiten. Vielleicht gehört sie dort hin, zu neuen Wellen, die sie weitertragen können. Schließlich ist nichts in der Natur wirklich für immer – nicht einmal die Töne. Aber eines weiß ich sicher: Wenn ich das nächste Mal durch den Wind reise, werde ich lauschen. Nicht nur nach Beute oder Gefahr, sondern nach all den anderen Melodien, die der Wind bei uns Möwen allein über dem Meer trägt.

Wusstest du schon? Möwen zählen zu den intelligentesten Vogelarten und können Werkzeuge benutzen, wie zum Beispiel Brotkrumen, um Fische anzulocken!