Das Flüstern des Flussgrases

Ich heiße Tavi, und ja, ich bin ein Fischotter – einer der flinken, glitschigen Typen, die durchs Wasser schießen wie ein Pfeil. Meine Heimat? Ein stilles Tal, das von einem munteren Fluss durchzogen ist. Die Menschen nennen ihn Weißkappbach, weil im Frühling, wenn die Schneeschmelze kommt, die Strömung so tobt, dass das Wasser weiße Schaumkronen bildet. Aber heute ist der Bach stiller, es ist Sommer, und ich genieße die Wärme, die über meine nasse Haut kriecht, während ich mir auf einem glatten Stein den Bauch vollschlage. Das Abendessen: eine dicke Bachforelle, die mir ein bisschen zu leicht zu fangen war – irgendwas war merkwürdig an ihr. Doch ehe ich mir dazu Gedanken machen konnte, hörte ich es. Ein Rascheln. Leise, aber spürbar. Es kam aus dem hohen Flussgras am Ufer.

„Ist da jemand?“ fragte ich, obwohl ich wusste, dass es hier eine dumme Frage war. Es gibt immer jemanden, ob’s eine Libelle mit blitzenden Flügeln ist, ein scheuer Schreitvogel oder noch so ein neugieriger Zeitgenosse wie ich. „Nur ich, Tavi“, piepste es zurück. Die hohe Stimme gehörte zu Finja, einer Wasseramsel, die hier oft in den Felsen nistet. Sie flatterte heraus, ihr rundes, dunkles Gefieder glitzerte, während sie auf einen Stein hüpfte. „Du machst Krach, Tavi.“ Ich verzog mein Barthaar-Gesicht zu einem verdächtigen Grinsen. „Vielleicht wollte ich ja, dass jemand mich findet. Wer weiß?“ Sie plusterte sich auf. „Das Flussgras redet, das solltest du hören. Da stimmt was nicht.“ Jetzt war ich nicht mehr ganz so entspannt. Finja war nicht der Typ für Späße. Wenn sie merkte, dass etwas nicht stimmte, dann stimmte wirklich etwas nicht.

Ich ließ das halbe Fischskelett auf meinem Stein, tauchte ab und glitt ans Ufer. Die Strömung kitzelte an meinen Pfoten, die wie kleine Ruder durchs Wasser schnitten. Dann steckte ich meinen Kopf durch das Gras. Es raschelte ihn entgegen, und ja, da war dieses fremde Geräusch. Schwach, wie ein Murmeln. Nicht der Klang der Strömung. Nicht das Knacken eines Astes. Es war anders – fremdartig. „Komm raus, wer auch immer du bist!“ rief ich ins Irgendwo. Stille. Aber dann, kurz darauf, bewegte sich etwas. Ein kleiner Schatten reckte sich durch die wilden Halme. Eine winzige, zitternde Maus schaute zu mir hoch, ihre schwarzen Knopfaugen weit vor Angst. Sie war so klein, dass ich unwillkürlich leiser sprach. „Was machst du hier? Mäuse wie du bleiben doch sonst lieber in der Hügellandschaft, oder?“

„Sie hat mich verfolgt!“ piepste die Maus und senkte den Kopf, die Ohren flach an den Körper gedrückt. „Vielleicht sind sie immer noch hinter mir!“ Jetzt war es für einen Moment totenstill, und selbst Finja flog alarmiert zur nächsten Baumwurzel, von wo aus sie einen besseren Blick hatte. „Sie?“ fragte ich und drehte mich langsam zur Flussseite. Mäuse haben nicht viele Feinde, die sich die Mühe machen würden, einer einzigen nachzujagen, aber wenn es sich um einen hungrigen Hermelin oder einen listigen Rotschwanzbussard handelt, dann könnten sie schnell gefährlich werden. „Bleib du im Gras“, flüsterte ich zur Maus und sprang wieder ins kalte Flusswasser. Wenn hier ein Fressfeind auf der Lauer lag, wollte ich das als Erster wissen.

Die Strömung war stärker, als ich gedacht hatte, und der Mond, der sich jetzt in langen Lichtbahnen über das Wasser legte, half auch nicht, meine ohnehin wachsende Nervosität zu mildern. Dann, plötzlich, tauchte eine Bewegung an meinem linken Rand auf. Es war nicht besonders groß, aber es schnitt unter Wasser schneller als beinahe ich durch den Fluss. Mir schoss nur ein Gedanke durch den Kopf: Mink. Der amerikanische Nerz, ein flinker, aggressiver Jäger, der in den letzten Jahren immer öfter in meinem Revier auftaucht. Er war gut unter Wasser, aber ich war hier der Boss. In großen Bögen zog ich an ihm vorbei und tauchte blitzschnell wieder auf. „Ist dieses Revier nicht groß genug für uns beide?“ rief ich. Der Mink war clever, er blieb auf Distanz, schüttelte aber nur sein Öl-braunes Fell und knurrte, bevor er wieder ins Schilf tauchte. Ich sah ihm nach, bis keine Wellen mehr seine Anwesenheit verrieten.

Allmählich wurde wieder alles ruhig; die Maus bedankte sich leise bei mir, während Finja mir länger als gewohnt Gesellschaft leistete, vielleicht aus Sorge oder etwas anderem, was sich mit Freundschaft beschreiben ließe. Vorfreude glitschte leise in meinen Gedanken. Morgen würde ein neuer Tag voller Abenteuer warten – und vielleicht ein schärferer Fokus fühlen, wie die Strömungen und kleinste Beute welten Bewegung zeigten.

Wusstest du schon? Fischotter haben eine besondere Eigenschaft: Sie besitzen dichte, wasserabweisende Unterwolle, die sie warmhält, auch wenn sie stundenlang durch kaltes Wasser schwimmen!